No voy a tirar esta hoja
Duero abajo, naufragante,
ni aire arriba, deseosa
de cantarle a las montañas.
No voy a cortar esa rosa
del jardín de los inviernos
ni quiero despertar en sueños
tras un amarillo brillante,
ebrio de robles, distante,
como la poesía sin dueño
con la que trafica.
Una guitarra llora,
la pluma se sacrifica
en la fría muerte que las musas
dibujan con adoquines del puente.
Y corren las gaviotas tras los pasos estatuados
y se muda el rojo de los mofletes
al castillo cercado por torturas.
Se arrinconan los veranos en la frente
de Sabinas y Nerudas
que viajan solo para verte
y tomar prestadas dos mudas
sucias como pseudónimos,
ánimos,
discos enteros.
Os amarran los veleros
al barrio de Mala Strana.
Roban los troveros
el olor a ciudad en bragas
y huyen con el tesoro
de vuelta al punto de partida.
Se ahorca Neftalí en tus calles.
Desamanece en gris, niebla fina
que ahora acoge y tañe,
inspira y regala
a Prado y al Bombines
un preciado puesto de trabajo.
.
.
( 8 )
.
.
.
.
.
.
.
.
.
Me pasé de la raya con tal de pasar por el aro.
.
.
.
.
.
.
Don Ricardo Neftalí, viéndose ya como poeta, pasea un octubre por Praga (ciudad amarilla por excelencia) y se cruza en alma y calle con Jan -conocido del gremio-. Y se adueña de su apellido, y de su otoño, y de su color favorito... hasta convertirse en Pablo, tal y como lo leemos hoy en día
