Sentir que es un soplo la vida.

Y púrpura, tremenda e irremediablemente púrpura. Así es ella.
.
.
.
.
.
.
.
.
.

( 8 )

Puedo saber que sin vosotros duele más.

& desafiando el oleaje sin timón ni timonel

Intuyo secretos,
estados, colores,
personas.
___Pero no conozco a nadie.
.
.
Choqué hace unas cuantas eternidades
con un abrazo semidesnudo.
Regalaba besos en la frente
________poco a poco marchita
y palabras que vuelan de la lengua al oído,
que lo contienen todo
_____________(Incluso sonetos y preocupaciones)
.
.
Me han hablado sobre un vivalavida
con cazadora de cuero,
lengua amarga de bar vacío
y taburete alquilado cada sábado
enganchado a la más dura de las drogas
__--se me ha caído un mito--
y a punto de llorar de futuro
__________(No nos queda nada
___________de lo que hoy lo es todo)
.
.
Parlotean los barrios cohibidos
a espaldas de un bufón triste.
Se viste con colores tan vivos
que confunde mentiras con sombreros
y sabe hacer chirriar sonrisas
___________Cada vez menos forzadas.
.
.
Vi una vez fumando en la calle
a un John Travolta sin su chica,
un chico con recursos si se aplica
dos dosis de no saberse las letras
_y chicles para escoger de tanto quejarse de sabores.
_______Un tío listo, en definitiva.
.
.
Entrevistó a mi verano pasado
un proyecto de periodista distraída,
casualidadmente –hablando en pato-
con unos cantautores bohemios,
Murakami, Cortázar y las esdrújulas,
el color rojo.
________(Era propensa a padecer suspiros)
.
.
Aullé arañando idiomas
junto a una fiera de toda la vida
subestimada por una sociedad de altos
con expectativas rozando el suelo.
Y me decía:
_____Todo va bien… ya sabes cuándo.
.
.
Erosioné de lleno un gen inmune,
una primavera nevada de espasmos,
una oreja colgada en manos de un niño…
__El romance ajeno
__de un par de muchachos perdidos
__en la leve inmensidad de lo cotidiano.
.
.
Crecí cientos de horas sin saber aprovechar
junto a un doble de escritor y mago,
espadachín, poeta y matemático
lo que son las celdas bemoles de seis segundos
y la cafetería de instituto
convertida en desayunos y meriendas
___________Que no engañan ni a las bodas.
.
.
Soñé hace milésimas de vida
que conocía a la sombra de quien camina aquí,
ausente,
callándose lo que más duele
________(de eso estoy segura)
y pidiendo cita en la agenda de mi mochila.
.
Desconsiderada, la perdí junto al sueño y el pudor.
Grandes males sin tantos buenos remedios.
.
.
.
Y yo..
Yo no conozco a nadie, ya.
.
.

( 8 )

.

.

.

.

.

.

.

.

.

.

Por ti suspiro

mas no te engañes..

mi aliento extingue hogueras.

Srita. Hielo, encantada.

Que en casa de María de Magdala las malas compañías... son las mejores.

Hay un museo cerca de casa.

Cerca de una casa muda.

Cerca de todas las casas.

_Lejos de la lejanía.

.

Y allí descansa...

trapichea con ruegos por mirada,

con pálpito por huella...

se deshilvana en la privacidad

que la contiene

impoluta

virgen

breve

tan puritana...

y a la vez tan puta...

.

Oh, dulce perdición. Sólo disfruta

si acarician su vientre plano

de azul rasgado por el plata ajeno

y ombligo tejido entre mil manos.

.

Tan dócil y sincera

que sólo baila con quien ella quiera.

Y sólo quiere con los que la visitan.

.

.

Hubo un museo cerca de una casa.

Cerca de una casa, grita.

Cerca de todas las casas.

.

.

____Lejos de todas las cosas.

.

.

( 8 )

.

.

.

.

.

.

.

.

.

Y si la Magdalena te pide un trago tú la invitas a cien, que yo los pago.

Conspiré contra el sol, enviudé de farol... cómo pasan los años

No voy a tirar esta hoja
Duero abajo, naufragante,
ni aire arriba, deseosa
de cantarle a las montañas.

No voy a cortar esa rosa
del jardín de los inviernos
ni quiero despertar en sueños
tras un amarillo brillante,
ebrio de robles, distante,
como la poesía sin dueño
con la que trafica.

Una guitarra llora,
la pluma se sacrifica
en la fría muerte que las musas
dibujan con adoquines del puente.

Y corren las gaviotas tras los pasos estatuados
y se muda el rojo de los mofletes
al castillo cercado por torturas.

Se arrinconan los veranos en la frente
de Sabinas y Nerudas
que viajan solo para verte
y tomar prestadas dos mudas
sucias como pseudónimos,
ánimos,
discos enteros.

Os amarran los veleros
al barrio de Mala Strana.
Roban los troveros
el olor a ciudad en bragas
y huyen con el tesoro
de vuelta al punto de partida.

Se ahorca Neftalí en tus calles.
Desamanece en gris, niebla fina
que ahora acoge y tañe,
inspira y regala
a Prado y al Bombines
un preciado puesto de trabajo.
.
.

( 8 )

.

.

.

.

.

.

.

.

.

http://www.joaquinsabina.net/

Me pasé de la raya con tal de pasar por el aro.

.

.

.

.

.

.

Don Ricardo Neftalí, viéndose ya como poeta, pasea un octubre por Praga (ciudad amarilla por excelencia) y se cruza en alma y calle con Jan -conocido del gremio-. Y se adueña de su apellido, y de su otoño, y de su color favorito... hasta convertirse en Pablo, tal y como lo leemos hoy en día

http://www.cdzamarat.es/noticias/detalles/desigual-suerte-ante-maristas-de-palencia/62

"¡Hasta mañana!"Les dijeron... pero no habrá hasta mañana.

Ya no hay charcos tuyos.
Hace meses que no llueven
interrogaciones.
Se agotaron las capuchas,
enzarzaban suspiros con disimulos
y mentiras piadosas.
.
No hay charcos, no.
Ni humedades en un techo
que ya han pintado
de violáceo
a base de errores…
y de caricias…
.
Del color que a ti te falta.
.

.
No hay sudor
frío, que surca espaldas
ni cálido, que duerme en colchones.
.
No hay vapor, no.
Ni nieve en los tejados,
ni una gota de saliva en los labios.
.
Escóndete en otra ciudad
de mismo nombre…
pero que no te duela tanto
como esta que te exilia
hasta su propio suicidio
por desertización anticipada.

.

.

( 8 )

.

.

.

.

.

.

.

.

.

.

.

.

.

.

.

Como las ballenas. Las viejas ballenas a las que sus propios hijos traen hasta aquí con engaños porque así, piensan, pueden seguir ellas adelante.

"¡Hasta mañana!" Les dijeron... pero no habrá hasta mañana.

Se secarán en la orilla hasta arrugar y morir... y todavía.. el último recuerdo.. será para sus ballenatos.

Un barquito de cáscara de nuez.. adornado con velas de papel...

Se desperezan los edificios
al alba.
.
Abandonan la ciudad
y las meticulosas noches
hacia un campo que se viste
Con hierba extranjera.
.
Se dibujan tras la exquisitez
de la tinta manchada
_______de invernaderos.
.
Y golpean de súbito
contra los cristales.
.
.
Ya no vuelan.

.

.

.

( 8 )

.

.

.

.

.

.

.

.

.

.

.

.

.

.

La conoció en un bar y en el hotel le arrancó la blusa provocativa, la falda entallada, los zapatos de tacón alto, las medias de seda, los ligueros, las pulseras y los collares, el corsé, el maquillaje, y al quitarle los lentes negros se quedó completamente solo.

.

.

.

.

Y se resfría en invierno... y no da sombra en verano!

Cero más Uno somos Dos, le dice

Lejos… hay renglones
de madera sin soportes,
escotes de primavera
que se miran vanidosos en el agua
tratando de buscarse por su cara
tan feos y tan sucios como eran.

Bucean enredones en peceras
y saltan, altivos, los salmones.
Miénteme siempre que quieras
que no conseguirás que no te crea…
que mi aire desafía tus pulmones…
que no quiero una luna por cabeza…
para quererte tengo más razones.

Desviste la tarde que nos acompaña
tu sol, batiendo entre los juncos,
secándose el sudor de la semana,
dejándonos a solas y tan juntos,
de bruces con el tiempo que se marcha…

Que camina…
errante por senderos,
oscuro y lento, hacia delante…
como el denso papel de los veleros.
Retrocede con alma de viajante,
a expensas de los mapas más sinceros
que son su soledad de caminante.

.

.

.

( 8 ) [H&C]

.

.

.

.

.

.

.

-No faltará nada...

El paisaje, que nos lo olvidamos.

.

.

.

.

.

Porque cuando se juntan dos ríos se hace fuerte la corriente...

Y que la luna se ha vestido de arlequín pa ti y pa mí

Te has mimetizado
en perfecta simbiosis
con octubre,
___.cuando todo está así…
_como
__________dormido.


Hoy estás cromático.
O ausente gris.
O rojo, ocre, púrpura.
Azul, sepia, verde…
_____________Aquí.

Como la lluvia que no moja
y viento que no mece.
Como palabras tibias
_____que se aprecien
cuando una chica se sonroja.


Y te enotoñizas tanto
con esos ojos

______marrones
y tus ganas de nostalgia
que no puedes ser tú otra cosa

que mi

____estación

_______preferida.

.

.

.

( 8 )

.

.

.

.

.

.

.

.

.

.

.

.

.

Será por ti que no me da la puta gana de asomarme a la ventana ni para verlas venir[...]

seré lo que no quise ser, seré tu cielo, tu antojo, tu niña, tu mar,

___serás hijo puta, guiñandome un ojo, me dice la luna al pasar.

Ya no llevo agosto en la cartera... ni costo para amenizar la espera..

En cuanto la imagen se olvida
del cuerpo al que atiende
le cierra la puerta a la vista
y se deja las llaves por dentro.

Callejea ajena a estruendos,
colores y distancias
y mira arriba, lejos,
emborronando algún pájaro,
cantándole a su huida.
Meciéndose en tus brazos.

Camina, perdida,
parando en los semáforos
y buscándose la sombra,
huérfana de amaneceres,
bajo los adoquines
empapados en otoño.

No sabe ya lo que hizo
para esquivar lo que le viene.
Juega con sus propios rizos,
protege todo lo que tiene.

Y vuelve, lenta,
cuando la imagen se acuerda

de cómo entrar por la ventana.

.

.

( 8 )

.

.

.

.

.

.

.

.

.

.

.

O no pienso en nada, la mirada se me pierde en el cielo, o en los árboles, o en un objeto pequeñísimo -una semilla, un insecto- y se me hunde el pensamiento en esa modorra que va disolviendo el bulto y el color de lo que veo, y los sonidos, los olores, hasta que todo se convierte en una sensación borrosa y me parece flotar en el agua cálida de algún río secreto.

.

"El Oro de los Sueños"

Mi casa está donde estás tú... los mismos ojos..la misma luz..

Reposa en la mesilla de noche
un púa dormida a gritos,
el uniforme viejo
de la indiferencia desnuda.
Una mentira en los bolsillos
y la siempre querida
sonrisa del más bobo.
Se respira ingenio en la sala,
supuran cerveza las paredes.
Nadie conoce los fantasmas
ni siquiera si, acaso, duelen.

Clava en el armario la voz ronca
amaneciendo a las cuatro de la mañana
y se enfunda en cuero,
en camisas usadas.
Emborrona su propio recuerdo
con fugaces risotadas
y humo seco
que esparce como vestigio
siempre que le dibujan.

Es todo un granuja
que besa el fondo de los vasos
buscándose otros brazos,
nadando en polvos de bruja.

Es un arlequín borracho
veinticuatro horas consciente.
Es la tibia mano inerte
que saluda si está sola.
Pisa fuerte cuando llora,
desgarra la roca en la frente.
Optimista descarado
que suena a rueca rota de juguete,
a pasión por los milagros
y desvergüenza en la corte
cuando vienen a verle.

A solista eléctrico sin notas,
poema incauto de luna creciente.
Endeudado corazón latente
unido al alma de los idiotas.

Tiembla el suelo bajo sus botas
y suspiran las farolas a su paso,
bosteza ironía a los ojos del fracaso
inventa melodías cantadas en mil bocas.

( 8 )

.

(Felicidades)

.

.

.

.

.

.

Y los niños tontos con las chicas malas...