Ya no sé qué hacer conmigo

Ausencia
Quiero decir… miedo

¡No! Vacío

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O decadencia
como la música de las uñas que sigo mordiéndome
o las miradas suicidas que se te ahogan en otra cerveza.
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Conformismo literario
…con frío y tronando…
pero sin postilla ni cicatriz,
sólo ida
hacia otra tarde de jueves con pelis de domingo
o un camino a lo prohibido que no tiene señales.
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A Dios (adiós)
ni le rompo las ventanas
ni le soplo el cuello.
Definición gráfica de
quedarse sin batería.
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Y luego encender la vida
entre clase y clase.
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____Y empiezo a vomitar.

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-- Tal vez ahora te estés encuadrando a ti misma en una nueva ficción. Y, ocupada como estás en ello, no necesites plasmar tus sentimientos por escrito. Seguro. O quizá no tengas la cabeza para eso.

(Sputnik, mi amor)

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Y ya sé que hace mucho que no escribo

y que ahora lo que hay que hacer es

aprovechar el tiró-re(e)volución.

Entre otras cosas.

Ya no sé qué hacer conmigo

Los días sin ti serían precipicios

Camino de diodos en ámbar
como semáforos que llevan al fuego.
En otras direcciones no hay luz
ni risk ni Glory.

En otras direcciones…
Chesire en un árbol de gatos negros
con la sonrisa torcida
y los ojos locos.

Pero… ya no está
…no está
… está.
(el eco de Cálcifer se ríe de mí)

Me corta el pelo
y acorta la distancia
moviendo piedras lunares
en tablas que poco tienen de castillo,
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dejándome más sola.
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Te deslizas como si fueras de viento y al contacto con mis dedos... te desvanecieras.

Si tu magia ya no me hace efecto
cómo voy a continuar

Sus labios escogen, y sólo quiere hablar.

Hoy vuelve a estar desnuda,
pero triste.

Afilada en todos sus vértices redondos
como una lanza roma que caza mamuts,
pide por sed y le ofrecen más veneno.

Mientras se rompe la superficie
se alimenta de nucleones el miedo
y acentúa sus recovecos
la parte oscura de una sombra:
______consumida
______insípida
______Metódica.
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Ahora sus venas son un poco más azules
como en los libros de biología
(o en los cuentos de hadas)
Y, aunque pinte carmín
las comisuras violetas de Diciembre…
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Nada enciende sus mejillas.
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Su cara vuelve a estar desnuda.
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… Pero ella no quiere estar triste.
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La vida no es un deporte de espectáculo, ganar, perder o empatar. El juego va en progreso, tanto si nos gusta como si no.
Así que hazlo, discute con los demás, haz trampas, cambia las normas, tómate un respiro y atiende a tus heridas. Pero juega... juega, JUEGA.
Juega duro, juega rápido, juega dulce y libremente, juega como si no existiera un mañana.

Finjamos que nada nos puede hacer daño

Un poco de calor eléctrico
para este invierno que no ha empezado.
Por qué tengo siempre las manos tan frías
con todo lo que te quiero.

es conocerte
aprenderme tu olor
Es una bendición del cielo nuevo
sobre las ruinas de otra ciudad.

Verde la sangre pero feliz.
Saber que no sé nada
y no me importa
(creo)
¿Creo?
Soy creyente y mientes como nadie,
pero hoy no te has puesto la gabardina
y va a llover.

Sois la cuerda trenzada
la sutileza de las peticiones,
cuero negro y roto
como metáfora de metáfora.


Como todo.

( 8 )

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No te acostumbres, así siempre te pilla desprevenido y siempre sientes el cosquilleo que te alegra el día, o el sopetón del 'no me lo esperaba', como una calada de vida o un pensamiento similar a 'pero qué bonita eres, coño', sabes entonces que es mutuo y se te pone la sonrisa de idiota por dentro, seguro, suena como los abrazos a distancia o besos con lluvia, según cómo se tercie. Te sientes pequeño y estás a gusto.

Y para qué engañarnos... esa sensación está de p*ta madre

Cerrado por derribo.

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¿A qué huele la sangre?

¿Sabe a metal la boca del estómago?
Pero todo huele a esponjas húmedas
si muerdes sangre.
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Y estos ojos azules de juventud preñada.
El hierro en las uñas afiladas
con leones y restaurantes abiertos tres siglos.
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(Yo también la echo de menos.
Cómo recitaba las eses
y presumía de marfiles alineados
como constelaciones
en nacionalismos que se hacen trenzas
negras
como los lunares prohibidos.
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Dónde estás.)
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¿Y ahora?
Ésta pone los ojos así
cuando habla de soledad, muerte y locura.
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Insultante otoño
del rojo granada y marrón esparto.
Pero todavía estamos verdes
y nos ahoga el plomo de batallas naturales
perdidas
que nacerán mañana.
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Por lo demás no ha cambiado nada, pero nada sigue igual.

¿En qué se parecen un cuervo y un escritorio?

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No siento nada, ahora:
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ni la yema de los dedos,
los calambres
las miradas
y los gestos;
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Eso que cambia el gusto
y eleva el gasto
de saliva.
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Yo también tengo una mano amiga
y árboles llenos de ramas en mi espalda.
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Me confundo contándome cuentos,
no valen valores en las baldas
y en balde quiebra la línea y luego yo,
ego,
istmo donde no hay más tierra,
materia negra
y fría
sin cruces pero con cortes.
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Espero que no te importe
porque a mí
la antimateria
_______me hace indiferente
_______destrozo trazos como trenzas
_______y hiero si quiero o no.
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Escribo sin con-junciones,
no me llego a los talones,
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Los soplos sólo sienten la vida
si ya está muerta.
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Antes eras mucho más muchástico, has perdido muchedad

Dulce locura, tú mi droga más dura.

Con cuerdas anudadas en los dedos
como si fueran telarañas,
me ato los cordones
y me pongo la zancadilla.
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Muerdo el aire que te falta en el cuello
y me veo más bailando en fuego
de lo que nunca antes había jugado.
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Décimas y centésimas deliran
del mal humor al sol de hoy
y a todo eso que guardo en servilletas usadas.
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Me abrazas los abrazos,
desafías las miradas
y los teléfonos
y el ruido.
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Siempre el ruido.
Ruido huido y huyendo por tradición.
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Yo sí que no tengo tango, corazón,
ni razón sin-con.pasión
y no rimo participios.
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Olvido los principios
y me voy por las ramas bajo tierra,
subterfugios sucios
socios de mis andanzas.
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Soy como un camión de mudanzas
que sólo tiene segundo piso,
y no lleva más que cajas
de cartón vacías
una vida a cachos
pedacitos de ti
tarros de miel
...
Incoherencias.
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Como cuando discutimos
o se me enredan las cuerdas de las manos
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-Yo no me sé expresar -dijo la Maga-. A lo mejor otras podrían explicarlo mejor pero yo siempre he sido igual, es mucho más fácil hablar de las cosas tristes que de las alegres.

Y cuando vuelves hay fiesta en la cocina

Te vas
cuando sale el rocío de los lagos secos,
no preguntas.
Ni siquiera te despides.

Me dejas defendiéndote
con uñas
(Y ojos brillantes que aprendí de ti)
diciéndole a todos
que tú también eres vida
_y que me han crecido tus andares
_desafiando la propiedad de los tejados.

Me escoges
entre todos los que tienes
y velas dormida la noche,
entrelazando las lunas,
rompiendo jarrones,
arrinconándome en la cama
siempre que me quedo quieta
para que no te alejes,
para que me dejes tumbarme a tus pies.
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Y así robarle al rocío
las pocas mañanas que no madrugas.
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( 8 )
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... y los gatos, siempre inevitablemente los minouche morrongos miaumiau kitten kat chat cat gatto grises y blancos y negros y de albañal, dueños del tiempo y de las baldosas tibias, invariables amigos de la Maga que sabía hacerles cosquillas en la barriga y les hablaba un lenguaje entre tonto y misterioso, con citas a plazo fijo, consejos y advertencias.

Maga

Entonces…
cuando la retama devore los tobillos,
luego las rodillas,
los vientres,
las caderas inertes
de distancia
(y aferre en años,
lustros
pasado mañana)
todo tan lleno de hierba,
tan tibio,
como una infancia tardía
o prematura vejez;
entonces,
¿huirán los erizos?

Caeremos en esmeraldas que son soles
que danzan solos y descalzos.
Tan poco fango
y tantas ciudades.

Buscaremos más arena en los portales
de palabras en negrita.

Talarán muñones autobuses
y una corona de plástico del chino.
O una azotea con luz verde
y amaneceres
y constelaciones.
Con canciones que paren mariposas
como flores horarias.

Dará un vuelco, (la vida)
donde las interrogaciones se meterán en los armarios
y vestiremos calor y sed
y cosas bonitas;
dónde irá la duda
ya con camisa de fuerza:

Nos envidiarán los cíclopes
Hablarán las farolas con las papeleras
Seremos perennes como espinas
Se suicidará el calendario en otro bolsillo.

Sólo será un sueño dulce
durmiendo en un colchón de pinchos.


( 8 )

(La modificaré)