Ya no llevo agosto en la cartera... ni costo para amenizar la espera..

En cuanto la imagen se olvida
del cuerpo al que atiende
le cierra la puerta a la vista
y se deja las llaves por dentro.

Callejea ajena a estruendos,
colores y distancias
y mira arriba, lejos,
emborronando algún pájaro,
cantándole a su huida.
Meciéndose en tus brazos.

Camina, perdida,
parando en los semáforos
y buscándose la sombra,
huérfana de amaneceres,
bajo los adoquines
empapados en otoño.

No sabe ya lo que hizo
para esquivar lo que le viene.
Juega con sus propios rizos,
protege todo lo que tiene.

Y vuelve, lenta,
cuando la imagen se acuerda

de cómo entrar por la ventana.

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( 8 )

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O no pienso en nada, la mirada se me pierde en el cielo, o en los árboles, o en un objeto pequeñísimo -una semilla, un insecto- y se me hunde el pensamiento en esa modorra que va disolviendo el bulto y el color de lo que veo, y los sonidos, los olores, hasta que todo se convierte en una sensación borrosa y me parece flotar en el agua cálida de algún río secreto.

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"El Oro de los Sueños"

Mi casa está donde estás tú... los mismos ojos..la misma luz..

Reposa en la mesilla de noche
un púa dormida a gritos,
el uniforme viejo
de la indiferencia desnuda.
Una mentira en los bolsillos
y la siempre querida
sonrisa del más bobo.
Se respira ingenio en la sala,
supuran cerveza las paredes.
Nadie conoce los fantasmas
ni siquiera si, acaso, duelen.

Clava en el armario la voz ronca
amaneciendo a las cuatro de la mañana
y se enfunda en cuero,
en camisas usadas.
Emborrona su propio recuerdo
con fugaces risotadas
y humo seco
que esparce como vestigio
siempre que le dibujan.

Es todo un granuja
que besa el fondo de los vasos
buscándose otros brazos,
nadando en polvos de bruja.

Es un arlequín borracho
veinticuatro horas consciente.
Es la tibia mano inerte
que saluda si está sola.
Pisa fuerte cuando llora,
desgarra la roca en la frente.
Optimista descarado
que suena a rueca rota de juguete,
a pasión por los milagros
y desvergüenza en la corte
cuando vienen a verle.

A solista eléctrico sin notas,
poema incauto de luna creciente.
Endeudado corazón latente
unido al alma de los idiotas.

Tiembla el suelo bajo sus botas
y suspiran las farolas a su paso,
bosteza ironía a los ojos del fracaso
inventa melodías cantadas en mil bocas.

( 8 )

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(Felicidades)

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Y los niños tontos con las chicas malas...

Mírala toa sonriente aunque le canten malamente

Me he quedado dormida en una ola.
Subo. Me miras.
Subo. Te quiero.
Subo. Buenos días
Subo. A las ocho.
Subo. Tómate la última.
Subo. Nadie sabe.
Subo. ¿Cómo va?
Subo. Cinco minutos más.
Subo. Que te quiero.
Subo. ¿Dónde estás?
Subo. Aquí, en la ola.
Subo. Miro abajo.
Subo. Te llamo por teléfono.
Subo. Veo la costa.
Subo. Qué lejos está el suelo.
Subo. Subo. Subo.
Y me paro.

Y sé que voy a caer
Y no sé qué soy tuyo,
y te escucho..
Y me caigo.
Y me pego la hostia de mi vida,
de esta no me mato.
Allí está mi diente
¿Tanto sangro?
No, no… de esta no me mato.
No me hables
… dos costillas rotas.
Egoísta
… el bazo.
Te has olvidado de mi
.. puedo estar moribunda
pero a mi no me cuelas una tan grande.

Bonita costa… qué pena que no estuvieras.
… estaba.
¿Dónde?
En la puta ola.
Me he quedado dormida en una puta ola
y no… de esta no me mato.

Más suerte la próxima.

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( 8 )

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-Yo hago caso de aquello a lo que el hombre tiene derecho. Tal vez de lo único a lo que tiene derecho.

-¿Y qué es?

-El beneficio de la duda.

Entre tontos, entre necios, besos que no tienen precio y gente del montón.

En tan solo una noche
te has soñado hacia atrás
como los cangrejos.

Avanzas ahora en el reflejo
de la estupidez escrita
cayendo a la puerta abierta,
tropezando en los escombros.

No digas que no sientes los hombros
por encargos prestados.
Sin excusas y queriendo al lado…
a saber qué es lo que sueñas.

Vuelve a ser tú la dueña
del optimismo dibujado
en retazos de acuarelas
que no se derraman por las paredes.

Otra vez… pequeña, breve,
instantánea entre momentos,
roto entre tejidos,
la bruja de los cuentos,
egoísmo de maullidos
acunantes de sosiego.

Una noche más…
y la marea arrastra los castillos.
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( 8 )

Primavera09

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¿Y si no quiero quererte y te quiero sin querer?... incluso si quiero no quererte y no quiero que tu me quieras si no es queriendo quererme y te quiero?... y si quiero quererte pero te quiero porque quiero quererte y si no quisiera ya no te querría? no son peores que no quererte... de hecho sería terrible no quererte porque no quiero quererte sabiendo que tú me quieres...
porque no es lo mismo que nos queramos porque nos queremos, que nos queramos porque queremos o que nos queramos porque queremos querernos.

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By Tú (citado)

No existe forma más triste de ser inmortal.

No recuerdo calles,
escombros, libros
ciudades enteras.
A veces tampoco la risa
o el año pasado.
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Se me olvidan los pájaros heridos,
tocados.
Casi escritos.
Con las alas manchadas.
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No puedo ayudarles.
No puedo bañarles en una vida
que no será nunca la suya.
.
Sin firma, sin fecha,
a medio dibujar.
Con la cola estrecha
y sin poder hablar.
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Nacen, así,
los cuerpos inacabados,
los borrones de las fotos
y el vacío.
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Se secarán…
por un breve error a pie de página,
por el polvo entre las hojas.
Por no tener un nombre.
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Y lloran
(o lloraban)
lágrimas como cristales rotos,
ajados,
esparcidos
en gotas de tinta seca.
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No vuelan:
están cojos.
Solo tienen un atojo…
llegar a donde llegan
aquellos que mueren.

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( 8 )

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Aligera el horizonte

la luz oscura

hasta el punto

en que, privada de tiempo,

se desvanece la música.

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Y cada noche recordar...Un suspiro o un silbido, o mil cosas más

Los pájaros visitan al psiquiatra...y las estrellas se olvidan de salir..

Madrid es inmenso
comparado con un pueblucho tranquilo y habitable.
Madrid es obras continuas y ruidos
... son ronroneos...
la ciudad te habla...
te cuenta sus batallitas
te hace feliz.
¿ Batallitas de ciudad herida ?
Madrid tiene tantos sueños como edificios de oficinas
y los quiere conseguir todos a la vez.
... en Madrid hay poetas...
que se alimentan de la ambrosía que la ciudad destila
y eso no lo tienen muchas ciudades.
A mi las grandes ciudades me llenan
eso de... solo entre tanta gente... no esta mal
Yo prefiero no enamorarme de ninguna ciudad aún.
.. el mundo da muchas vueltas…
igual mañana tienes que irte a vivir a Madrid
Todo gira. El mundo no iba a ser menos
y... Me iría. Y no me quejaría
me gustaría tanto como cualquier otra
o incluso más...
Pero.. no quieras echarme tan pronto
que acabo de empezar a vivir.
Zamora es una gran pequeña ciudad
... sabe guardarte cuando necesitas una muralla ^^
Apuesto algo a que hay partes de Zamora que no conoces.
Sabe enseñarte el cielo de noche,
sabe callarse, sabe mecer...
¿Qué no sabe hacer? Ser Madrid.

Los plagios nunca salen bien.

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( 8 ) (S)

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.. hay una poesía en esta conversación

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Que no me da la gana pasar media vida buscando esa frase que tal vez no exista.