Dulce locura, tú mi droga más dura.

Con cuerdas anudadas en los dedos
como si fueran telarañas,
me ato los cordones
y me pongo la zancadilla.
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Muerdo el aire que te falta en el cuello
y me veo más bailando en fuego
de lo que nunca antes había jugado.
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Décimas y centésimas deliran
del mal humor al sol de hoy
y a todo eso que guardo en servilletas usadas.
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Me abrazas los abrazos,
desafías las miradas
y los teléfonos
y el ruido.
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Siempre el ruido.
Ruido huido y huyendo por tradición.
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Yo sí que no tengo tango, corazón,
ni razón sin-con.pasión
y no rimo participios.
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Olvido los principios
y me voy por las ramas bajo tierra,
subterfugios sucios
socios de mis andanzas.
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Soy como un camión de mudanzas
que sólo tiene segundo piso,
y no lleva más que cajas
de cartón vacías
una vida a cachos
pedacitos de ti
tarros de miel
...
Incoherencias.
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Como cuando discutimos
o se me enredan las cuerdas de las manos
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( 8 )
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-Yo no me sé expresar -dijo la Maga-. A lo mejor otras podrían explicarlo mejor pero yo siempre he sido igual, es mucho más fácil hablar de las cosas tristes que de las alegres.