lunes, 30 de noviembre de 2009

& desafiando el oleaje sin timón ni timonel



Intuyo secretos,
estados, colores,
personas.
___Pero no conozco a nadie.
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Choqué hace unas cuantas eternidades
con un abrazo semidesnudo.
Regalaba besos en la frente
________poco a poco marchita
y palabras que vuelan de la lengua al oído,
que lo contienen todo
_____________(Incluso sonetos y preocupaciones)
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Me han hablado sobre un vivalavida
con cazadora de cuero,
lengua amarga de bar vacío
y taburete alquilado cada sábado
enganchado a la más dura de las drogas
__--se me ha caído un mito--
y a punto de llorar de futuro
__________(No nos queda nada
___________de lo que hoy lo es todo)
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Parlotean los barrios cohibidos
a espaldas de un bufón triste.
Se viste con colores tan vivos
que confunde mentiras con sombreros
y sabe hacer chirriar sonrisas
___________Cada vez menos forzadas.
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Vi una vez fumando en la calle
a un John Travolta sin su chica,
un chico con recursos si se aplica
dos dosis de no saberse las letras
_y chicles para escoger de tanto quejarse de sabores.
_______Un tío listo, en definitiva.
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Entrevistó a mi verano pasado
un proyecto de periodista distraída,
casualidadmente –hablando en pato-
con unos cantautores bohemios,
Murakami, Cortázar y las esdrújulas,
el color rojo.
________(Era propensa a padecer suspiros)
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Aullé arañando idiomas
junto a una fiera de toda la vida
subestimada por una sociedad de altos
con expectativas rozando el suelo.
Y me decía:
_____Todo va bien… ya sabes cuándo.
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Erosioné de lleno un gen inmune,
una primavera nevada de espasmos,
una oreja colgada en manos de un niño…
__El romance ajeno
__de un par de muchachos perdidos
__en la leve inmensidad de lo cotidiano.
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Crecí cientos de horas sin saber aprovechar
junto a un doble de escritor y mago,
espadachín, poeta y matemático
lo que son las celdas bemoles de seis segundos
y la cafetería de instituto
convertida en desayunos y meriendas
___________Que no engañan ni a las bodas.
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Soñé hace milésimas de vida
que conocía a la sombra de quien camina aquí,
ausente,
callándose lo que más duele
________(de eso estoy segura)
y pidiendo cita en la agenda de mi mochila.
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Desconsiderada, la perdí junto al sueño y el pudor.
Grandes males sin tantos buenos remedios.
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Y yo..
Yo no conozco a nadie, ya.
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Por ti suspiro
mas no te engañes..
mi aliento extingue hogueras.
Srita. Hielo, encantada.

lunes, 23 de noviembre de 2009

Que en casa de María de Magdala las malas compañías... son las mejores.


Hay un museo cerca de casa.
Cerca de una casa muda.
Cerca de todas las casas.
_Lejos de la lejanía.
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Y allí descansa...
trapichea con ruegos por mirada,
con pálpito por huella...
se deshilvana en la privacidad
que la contiene
impoluta
virgen
breve
tan puritana...
y a la vez tan puta...
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Oh, dulce perdición. Sólo disfruta
si acarician su vientre plano
de azul rasgado por el plata ajeno
y ombligo tejido entre mil manos.
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Tan dócil y sincera
que sólo baila con quien ella quiera.
Y sólo quiere con los que la visitan.
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Hubo un museo cerca de una casa.
Cerca de una casa, grita.
Cerca de todas las casas.
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____Lejos de todas las cosas.
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Y si la Magdalena te pide un trago tú la invitas a cien, que yo los pago.

lunes, 9 de noviembre de 2009

Conspiré contra el sol, enviudé de farol... cómo pasan los años


No voy a tirar esta hoja
Duero abajo, naufragante,
ni aire arriba, deseosa
de cantarle a las montañas.

No voy a cortar esa rosa
del jardín de los inviernos
ni quiero despertar en sueños
tras un amarillo brillante,
ebrio de robles, distante,
como la poesía sin dueño
con la que trafica.

Una guitarra llora,
la pluma se sacrifica
en la fría muerte que las musas
dibujan con adoquines del puente.

Y corren las gaviotas tras los pasos estatuados
y se muda el rojo de los mofletes
al castillo cercado por torturas.

Se arrinconan los veranos en la frente
de Sabinas y Nerudas
que viajan solo para verte
y tomar prestadas dos mudas
sucias como pseudónimos,
ánimos,
discos enteros.

Os amarran los veleros
al barrio de Mala Strana.
Roban los troveros
el olor a ciudad en bragas
y huyen con el tesoro
de vuelta al punto de partida.

Se ahorca Neftalí en tus calles.
Desamanece en gris, niebla fina
que ahora acoge y tañe,
inspira y regala
a Prado y al Bombines
un preciado puesto de trabajo.
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Me pasé de la raya con tal de pasar por el aro.
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Don Ricardo Neftalí, viéndose ya como poeta, pasea un octubre por Praga (ciudad amarilla por excelencia) y se cruza en alma y calle con Jan -conocido del gremio-. Y se adueña de su apellido, y de su otoño, y de su color favorito... hasta convertirse en Pablo, tal y como lo leemos hoy en día