Una es darse la vuelta... la otra, darle la vuelta al mundo

Ella, pálida,
agita azules montes en la noche
y se repliega en blancas alfombras
cuando duerme.
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Ella, lejos,
se ríe con dos caras de todos nosotros
y se besa a sí misma,
consumiéndose.
Creyendo que no puede sufrir de envidia.
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Ella, triste,
se columpia en retales húmedos
y fríos como esta cama,
que llora demasiado pronto
___—no nos queda casi nada—
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Ella, sola,
alza el cuello majestuosa
y le sopla la luz a las farolas
cegando insomnios semanales,
robando alientos.
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Ella, humilde,
se desenreda las espinas
y las siembra en los molinos
enharinando arenas de nieve,
fruto de la corteza inerte
en cuyos surcos te has perdido.
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Y reposa, divertida
observándote aún con vida,
con un brillo demente en los actos.
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Como un niño con una lupa
que juega a matar hormigas.

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( 8 )

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“Nunca sabes distinguir si es invierno o verano,

si yo me hago daño, cariño, tu no sales ileso”