Murciélagos miopes en la fachada,
el caer de botes tras las pintadas
y pasos rápidos mofándose de las aceras.
Así son las noches, o así eran
antes de probar las pastillas.
Puro placebo, cosquillas
en los párpados que juegan
a rezar “y si fuera…”
mientras te nombra la avenida.
Yacer tendido en una cama,
cuando el sol no está de guía,
donde duerme y no descansa,
donde hablan y te avisan.
Donde las voces suenan en las caracolas
y levitan las sábanas de lo extraño
mientras ríes lo que no reiste. Amapolas
rojas se visten con paños.
Cuando el invierno se invierte
y llueve acuarela en verano,
cuando los aviones vuelan
en lo alto, plateados.
Entonces, solo entonces,
fulminante mirada de mago
habla aun sin estar presente:
¿crees en las casualidades?
Y, sabiendo tú que mientes,
respondes: no, son todo aves
de paso, cosidos cura fracasos.
El dejarse llevar se enreda en el pelo
y te ata a la libertad sin elección,
al leve deseo del ensueño
con lazos asfixiantes y dueños
de tu voluntad asomada al balcón.
Despunta el día por la cristalera
y sientes, siento, sentimos.
Una acción que bien pudiera
venderse en racimos
de uvas, o como el vino
que embriaga la escalera,
que patina, que desvela,
que hace reírse de todo
o llorar ante la idea
de marcar tu número
y hacer hablar al contestador.
El piano de teclas de marfil
es pellizcado por dedos fríos de dolor,
que como dijo Salinas,
mientras lo sienta será prueba
de que en otra vida no dolías.
el caer de botes tras las pintadas
y pasos rápidos mofándose de las aceras.
Así son las noches, o así eran
antes de probar las pastillas.
Puro placebo, cosquillas
en los párpados que juegan
a rezar “y si fuera…”
mientras te nombra la avenida.
Yacer tendido en una cama,
cuando el sol no está de guía,
donde duerme y no descansa,
donde hablan y te avisan.
Donde las voces suenan en las caracolas
y levitan las sábanas de lo extraño
mientras ríes lo que no reiste. Amapolas
rojas se visten con paños.
Cuando el invierno se invierte
y llueve acuarela en verano,
cuando los aviones vuelan
en lo alto, plateados.
Entonces, solo entonces,
fulminante mirada de mago
habla aun sin estar presente:
¿crees en las casualidades?
Y, sabiendo tú que mientes,
respondes: no, son todo aves
de paso, cosidos cura fracasos.
El dejarse llevar se enreda en el pelo
y te ata a la libertad sin elección,
al leve deseo del ensueño
con lazos asfixiantes y dueños
de tu voluntad asomada al balcón.
Despunta el día por la cristalera
y sientes, siento, sentimos.
Una acción que bien pudiera
venderse en racimos
de uvas, o como el vino
que embriaga la escalera,
que patina, que desvela,
que hace reírse de todo
o llorar ante la idea
de marcar tu número
y hacer hablar al contestador.
El piano de teclas de marfil
es pellizcado por dedos fríos de dolor,
que como dijo Salinas,
mientras lo sienta será prueba
de que en otra vida no dolías.
( 8 )
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La gran prueba, a lo lejos,
de que existió, que existe,
de que me quiso, sí,
de que aún la estoy queriendo.
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Mientras siga viendo tu cara en la cara de la luna, mientras siga escuchando tu voz entre las olas y la espuma... mientras tenga que cambiar la radio de estación porque cada canción me hable de ti...
5 comentarios:
... de hecho sí.
Como todo texto versificado largo que no sea magnífico es irregular. A mí se me hace un poco largo de hecho, quizá sobran versos que transmiten poco. Más corta tendría más fuerza yo creo... el final tampoco me completa.
Los primeros versos son muy buenos.
Ya sabes... qué sabré yo xD
Cuídate chica, y sigue así.
Pues a mi me gusta bastante ^^.. vamos.. no es la mejor.... pero bueno... sabes que es lo peor para mi gusto?
Los momentos en los que te paras en un verso y piensas... "y?".. lo que quiero decir es que a veces ai que forzar un poco los versos que hacen de puente entre las partes más importantes del poema... no se si me explico..
^^ espero que no te parezca muy prepotente solo intento ayudar :)
De todas formas me gusta un monton.. el principio es profundo y genial y esa sensación te acompaña toda la poesía y esta muy bien..
Escribes genial y fluido... parece como si ni tuvieses que pensar la poesía. ^^
"no, son todo aves
de paso, cosidos cura fracasos."
que de puta madre esta eso :)
mola :)
Me parece que habrá que hablar seriamente. Hay aquí mucho talento (no desaprovechado, desde luego) que necesita más lugares para compartir.
Y recuerda, la ausencia de casualidad puede ser una ilusión que sólo funciona en el arte y la poesía. Aunque tal y como van las cosas, no viene mal esa dosis de ilusión en la vida. Al fin y al cabo, la realidad es tal y como seamos capaces de interpretarla...
*(El anterior comentario suprimido era éste, pero con una errata imperdonable)
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