No tengo más que ofrecerte que esta lista de bagatelas...

Blanco, empiezo en blanco la hoja que te has ganado a la fuerza.
Se mancha con halagos, con reverencias.
Dobladas están las esquinas por
las interrogaciones que te visten.
Huele a cerveza y a haber vivido mucho en poco. Al tacto
es como el papel de fumar

en los bares que se cierran a tu paso.
Vibrante voz que perenne impregna
las letras tras las llamadas inservibles a tu patria.
De desesperación son las arrugas que

marcan los billetes de dólar,
mas de poco sirven para recordar

lo que no se compra.

Otro borrón de sangre y de tinta china,
como decía el rey del sombrero
que ameniza las esquinas
con las seis cuerdas de su guitarra.
Verdadera garra
la de Sabina.

Una carta en blanco, eso creía,
cuando sin tintero a mano se me caía
la esperanza a la suela del zapato
y un hombre gritando “¡Sólo lo mejor, vendo barato!”
me timaba un duro por un sobre que no servía
para mandar de mi nada a la tuya una pequeña alegría
y otras veinte pesetas por el sello
–que no mostraba el rey de antes, solo el cuello
que se ofrece en las coletas ladeadas,
incitando a ser cortejadas
por Donjuanes y plebeyos –.

Al fin se escribió sola, sin una palabra a su espalda
y con la cara pintada de contarlo todo
y dar las gracias a los que esperan.
Llegará en verano, a galope desde la arboleda
y con dirección a un buzón antiguo,
donde sólo quedan los fantasmas de lo ambiguo
y una letra en la reja de entrada
rezando: esta fue tu morada.
Tuya, que fuiste niño.

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( 8 )

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Felices diecisiete, aficionado a las máscaras.

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Julián escribió una vez que las casualidades son las cicatrices del destino. No hay casualidades, Daniel.